sexta-feira, dezembro 18, 2009

A profa dormente [+8 anos].- XFC



A boa de dona Alexandra levaba toda a vida a traballar e lle faltaba pouco para a súa xubilación.

Á muller doíanlle os pés cando estaba moito tempo de pé, a ela prestáballe deprender cantigas e facer xogos nas aulas.

Non paraba nunca quieta.

No fondo era unha nena de case setenta anos.

Aquel día, dona Alexandra sentou na cadeira do profesor. Estaba moi cansa despois dun intre longo de xogar aos contos.

Eran as tres e media da tarde, facía algo de calor e os rapaces estaban calmos a ler contos.

A mestra ben merecía un pouco de repouso.

Notaba que lle entraba unha preguiza enorme, pouco a pouco íanlle pesando máis e máis as pálpebras... adormecía sentada na súa cadeira.

Apenas tivo vagar de loitar contra o sono que a invadía.

Sucumbiu axiña. Adormeceu de todo e a barbadela caeulle sobre do peito.

Dona Alexandra durmía placidamente. Semellaba un anxo de cabelos brancos.

Os seus alumnos decatáronse de seguida de que a súa mestra durmía moi serena.

Daba gusto ollala. Entre murmurios correu a voz de que dona Alexandra estaba tan leda no país dos soños.

Todos ergueron os ollos dos seus libros para os dirixir cara a ela.

Sen que ninguén o dixese, os nenos e mais as nenas da aula mantiveron un grande silencio.

Non querían que a mestra acordase. Non temían que a mestra os rifase, senón que entendían que a pobriña estaba esgotada despois de tanto movemento como había naquela sala de aula.

Seguiron a ler en silencio, tendo mesmo coidado de non alentar moi alto para non faceren ruído.

Todo tería ido moi ben se naquel momento Lorena non se tivese erguido do seu sitio e ido para o móbel que facía de biblioteca.

Quería devolver alí o libro que tiña, mais o xerrón chinés que había alí enriba abalou e caeu.

Lorena, que se decatou axiña do que acontecía, tivo o tempo xusto de estender as mans cara ao xerrón.

Logrou evitar que caese ao chan, mais non o suxeitou e, por un estraño impulso, saíu rebotado cara á primeira fila.

O xerrón podía esnaquizar sobre a mesa do Uxío, mais este xa prevía o que podía acontecer (abofé toda a clase estaba atenta ás evolucións do xerrón).

Uxío só puido pór o seu libro de Xeografía -era o máis groso de todos e ademais o forro érao tamén- e facelo rebotar enriba.

Mais o xerrón semellaba ter outros planos ou seica estaba embruxado. Saíu logo despedido para a segunda

ringleira e alí Carmo nada máis puido pór o seu bocata de queixo coma colchón -o pan e mais o queixo, é mester dicilo, estaban moi moles-, sen poder evitar, non obstante, que o xerrón aínda rebotase por terceira vez.

Se caía ao chan escacharía e o ruído acordaría dona Alexandra.

Que faceren logo?

Afortunadamente o xerrón chegoulle a Xurxo. El era o porteiro do equipo de fútbol da clase, un gardarredes do mellor do mundo... bo, ao menos da súa aula.

Xurxo, atento á traxectoria do xerrón, blocouno antes de acadar os seus pés.

Toda a clase tería aplaudido a excelente parada, mais se o facían, dona Alexandra acordaría.

Deixaron a noraboa para logo.

A mestra puido, logo, seguir a soñar placidamente. Tiña un sorriso de anxo nos beizos e as súas mans entrelazábanse sobre o seu colo.

Petaba botar unha sestiña na compaña de dona Alexandra.

Mais un novo perigo espreitaba.

A pobre mestra podería espertar repentinamente!

Por tras os vidros das xanelas do corredor deu en pasar unha silueta ben coñecida dos rapaces e rapazas todos.

Era o limpavidros, o encargado de pasar a baeta a cotío. Tratábase dun home moi puntual, sempre aparecía á mesma hora sen un minuto de demora.

Movía o aparello de limpar cunha habilidade abraiante, deixando os vidros tan limpos que parecían ter desaparecido. Mesmo un tiña a impresión de que se estiraba a man para o corredor, podería tocar a cabeza de alguén que pasase por alí.

Mais o perigo para dona Alexandra estaba en que ao limpar nos vidros, o paisano faría moito ruído en fregando e a mestra abriría os ollos.

Había que o impedir axiña!

Xa estaba a piques de comezar a espallar o xabón pola primeira vidreira, cando, de súpeto, tres alumnos saíron da aula a procuraren non deixar a porta ruxir.

Achegáronse ao paisano sobre das puntas das dedas e faláronlle en murmurios:

- Boa tarde -saudaron eles.

- Boa tarde -respondeu el tamén entre murmurios estrañadísimo polo comportamento fóra do normal dos nenos.

- Verá -comezou a explicar unha nena de cabelo roxo e trenzas chamada Verónica-, mándannos para lle pedirmos que hoxe non limpe as nosas fiestras.

- Ah, non! E logo?

- Élle unha longa historia, mais se vostede as limpa, rompería o estado de concentración da nosa mestra e a pobriña. Eu lin algures que... bo, bo, mais non lle vou aborrecer...

O limpavidros ollou por riba da vidreira e viu a mestra na súa durmida.

- Pois eu máis ben vos diría que está a botar unha sestiña -comentou o home.

- Non se engane, que non é o que parece -retrucoulle Verónica.

- Non, non -apoiaron os outros dous compañeiros da nena.

Entre os tres empuxárono agarrándoo da man deica a seguinte aula para que seguise alí o seu labor.

Ao volveren para a clase, os compañeiros recibíronos con aclamacións e vivas, mais non se escoitaba nada porque o facían en silencio.

Todos queríano celebrar.

Unha volta tranquilos, entre alento e alento de dona Alexandra, alguén lembrouse de algo.

- Deica pouco soará a serea que anuncia a mudanza de aulas onda os maiores.

Aquelas palabras soaran moi baixiñas, sen que soasen fortes, só o xusto para que o escoitasen todos alí.

Era un verdadeiro problema. A sirena ficaba un pouco por riba e á dereita das xanelas exteriores da aula.

O seu sinal soaba ben forte, máis ca un coro de elefantes ledos en plena esmorga na selva.

De seguro dona Alexandra acordaría con tal rebumbio.

Axiña abrocharon os murmurios:

- Que podemos facer?

- Non estará seica a serea algo rouca?

- Quen podería convencer o conserxe para que non soe a campá?

- Convidamos a sirena a un refresco se non soa?

Raúl púxose en pé. Da que todos discutían, el dirixiuse á ventá máis á dereita.

Asomouse.

Viu que a sirena lle quedaba moi preto, só lle abondaba con estricar a man para a tocar.

O rapaz moveu as mans axitándoas tolamente para atraer a atención dos seus compañeiros sen facer o menor ruído.

Por sorte para el, os compañeiros foron dirixíndolle as súas miradas.

Cando todos xa estiveron ben atentos, escribiu no encerado:


«Dádeme os vosos xerseis todos e mailas vosas chaquetas, que as preciso para facer un gran vurullo.»


Ninguén entendía ren, mais non tiñan intención de gurgutar. Raúl sabería o que se facía, que era o que mellores notas tiña sempre.

Entre todos fixeron unha gran morea coa roupa a carón da xanela.

Raúl foi envurullando a sirena en xerseis e chaquetas que amarraba polas mangas.

Resultaba moi divertido ver aquela sirena toda arroupadiña, como se quixesen evitar que amormase.

Raúl, xusto despois de colocar a derradeira prenda, deixou a xanela ben pechada e todos botáronse para atrás para seguiren coa súa lectura.

De seguida chegou o momento esperado. Os reloxos dixitais dos rapaces anunciaron tamén a hora fatal, mais a cadansúa hora, coma unha orquestra de grilos.

O plano de Raúl funcionou. A sirena non ruxiu, senón que soou coma unha abella rouca.

Todos deron os seus parabéns ao neno pola súa boísima idea. Estreitáronlle a man e mesmo Sandra deulle un bico na meixela, polo que Raúl rubiu coma o mollo de tomate.

Quizais na hora seguinte xa poderían acougar e chegaren á fin da clase sen que a mestra acordase.

Quizais... mais non sería así.

Un novo perigo íase abater sobre do repouso de dona Alexandra a penas quince minutos despois.

Ana saíra ao baño. Non pedira permiso a ninguén porque para iso debería ter espertado a dona Alexandra, cousa que nin tola faría.

Por tanto saíu soa da aula e foi dereita ao baño.

Á saída sentiu a voz do director que viña comentando con alguén da que subía:

- Imos botar unha olladiña ás aulas polas vidreiras. Así vostede poderá ver por si mesmo o clima de traballo que hai neste centro.

A porta do baño estaba nun extremo do corredor, xusto ao lado das escaleiras.

A situación púñase de certo ben difícil, diso Ana era moi consciente.

A nena saíu ás carreiras para a súa aula, mais procurando correr sobre da punta das dedas co gallo de non facer ruído.

Cando estivo dentro, repetiu a mesma operación que o seu compañeiro Raúl antes.

Con moitos xestos foi a atraer a atención da clase. Todos puideron ler no encerado:

«Urxente: O director vén para acó ollando a través das vidreiras. Que facemos?».

Foi un momento moi angustioso. Ninguén tiña unha idea do que facer.

Bo, ninguén non, porque María saíu coma un lóstrego do seu sitio e comezou a escribir no encerado:

«Poñámonos algúns de nós arredor da mestra en círculo, como se ela nos explicase algo. Habemos cubrila para que non se lle vexa. O resto que fique onde está a ler libros».

Todos actuaron axiña como indicaba María. Non había ningunha outra proposta.

Cabo de cinco segundos todos estaban a representar a escena. Da mestra só se vía o seu cabelo branco salientar por entre as cabezas dos rapaces.

Cabo de sete segundos o director apareceu por detrás da vidreira xunto co seu acompañante e foise movendo moi devagar, sen se decataren de que María contaba cadanseu paso.

Cabo de quince segundos o director e a compaña remataron a súa inspección.

Xusto entón houbo un suspiro de alivio en toda a aula, mais moi baixiño para non acordaren a mestra, a cal seguía cunha expresión de paz envexábel.

Segundo o reloxo, faltaban quince minutos para a saída. Entre os rapaces e as rapazas, polo baixo, xurdiu a pregunta:

- E se cando soe a sirena, a mestra está aínda durmida, o que facemos?

Eles non querían acordala, mais tempouco non querían que ela seguise durmida despois da hora da saída. Ademais, a sirena continuaba envolvida en roupa, de xeito que non soaría.

Raúl, pola súa banda, non quería levar un castigo.

Con moito coidado foi quitando as chaquetas e mais os xerseis para ilos aventando para o medio da aula, onde os seus donos recollían cadansúa prenda.

Logo sentaron todos resignados.

Sentíanse desilusionados porque os seus esforzos de toda a tarde non terían valido para nada.

Que mágoa...

O reloxo marcaba que só faltaban cinco minutos para a saída.

Dona Alexandra abriu os ollos de repente.

Os rapaces, que a fitaban, disimularon e dirixiron as súas miradas para os contos de enriba da mesa.

Mario, como non tiña conto ningún, ollaba pola xanela ás nubes.

A mestra pensou cando deu aberto os ollos:

- «Oxalá non se teñan decatado de que fiquei durmida... Non, coido que non».

A mestra ergueuse da cadeira. Xa non lle doían os pés.

Mandou os nenos recolleren os seus libros e mailos fardeis e aos poucos soou a sirena anunciando a saída.

Todos, absolutamente todos, foron dereitos ao patio e, unha vez alí, soltaron en coro:

- Vivaaaa!

Logo continuaron soltando todos os berros que contiveran durante a tarde.

Os mestres, pais e resto dos compañeiros ollaban a escena sen comprenderen nada.

Mais era mellor así.

Foi por sempre un segredo ben gardado aquel da profa dormente.

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O misterio do salgueiro chorón [+8 anos].- XFC



Patricia e Iago eran dous irmáns que vivían nunha preciosa casa cun inmenso xardín, todo cheo de plantas e con varias árbores. Precisamente unha destas árbores non era moi normal. Tratábase dun chorón que sempre tiña un aspecto máis triste do que estas árbores adoitan ter, mais ninguén parecía terse decatado diso.

Os dous irmáns sempre xogaban xuntos no seu xardín. Recollían flores e facían castelos de area. Tamén recollían a froita das árbores, menos do chorón, que non daba nada.

Todo decorría tranquilo, até que unha noite ocorreu algo estrañísimo. Ao chorón xurdíronlle un par de ollos no tronco coas súas respectivas cellas de cor verde. Dúas das súas pólas convertéronse nunha especie de brazos e dúas das súas enormes raíces saíron do chan transformándose en pernas.

Daba medo velo, porque máis ca unha árbore parecía un monstro vexetal.

Tan pronto como tivo a forma de árbore andante, dirixiuse cara á casa. El sabía moi ben onde durmían Patricia e Iago. Era no andar de enriba, nunha esquina. Como era moi alto, os seus ollos chegaban até aquela xanela sen problemas. Mirou para dentro e viu os dous irmáns durmir tranquilamente.

Pensou daquela a árbore-monstro:

– Hei asustar estes dous nenos... Sempre me ignoran cando están a xogar no xardín...

Parecía que a árbore estaba ciumenta.

Empurrou a xanela cunha das súas pólas-brazos e esta abriu sen facer ruído. Logo fixo un ruxido estraño que soaba algo así:

– Vuuuuuuf!

Mais os dous irmáns non o sentiron porque estaban profundamente durmidos.

A árbore, despois de tentar o mesmo varias veces, volveu ao seu sitio e de seguida recuperou a súa forma de árbore. Mentres amencía, pensaba:

– A verdade, é mellor que non os teña asustado, porque outramente non me regarían e eu secaría.

Que obrigaba o chorón a meter medo aos nenos?

Que forza o convertía nun monstro vexetal de noite?

Por que o seu aspecto era tan triste?


* * *


Despois da escola, os rapaces volveron á casa e puxéronse a xogar no xardín como todos os días. Entón Patricia fixouse no salgueiro chorón e dixo ao seu irmán:

– Iago, viches o chorón?

– Que lle pasa?

– Non sei, mais penso que non está exactamente no mesmo sitio de onte.

– Iso é imposíbel –dixo Iago–, as árbores non andan.

Patricia non estaba moi convencida, mais pensaba que o seu irmán tiña razón e xa non se fixou nela.

Aquela mesma noite, o chorón volveu transformarse coma no día anterior. Saíronlle outra vez ollos, brazos e pernas. Logo moveuse do seu sitio e colocouse ao pé da xanela do dormitorio dos dous irmáns.

Quería probar a asustalos de novo, mais non ousaba. Tomou valor e petou coas pólas nos vidros, como se o vento as movese. Mais os meniños non se decataron de nada.

O chorón regresou despois dun anaco ao seu sitio e volveu ser unha árbore normal, normal, é dicir, fixa no terreo.

Ao outro día, Patricia e Iago estaban a xogar no xardín como decote. Patricia volveu reparar no salgueiro chorón e comentou co seu irmán:

– Asegúroche que o salgueiro hoxe tampouco está no seu sitio.

– Iso non pode pasar –dixo Iago.

– Ven ver.

Cando os dous nenos se achegaron á árbore, comprobaron que a terra arredor estaba remexida.

– Que terá pasado? –preguntou Iago.

– Non sei –respondeu Patricia–, mais é moi raro, porque parece que o salgueiro se moveu durante a noite.

– Que dis ti!

Os nenos foron ao centro do xardín e ao pouco tempo esquecéronse do salgueiro. Estiveron a xogar até a hora da cea e logo fóronse deitar.

Un intre despois, o salgueiro transformouse por terceira vez nun monstro vexetal. O gato dos veciños, que cruzaba nese momento polo xardín, levou o maior susto da súa vida ao ver aquela árbore camiñar sobre a herba. Saíu correndo e estivo agochado na cociña da súa casa unha semana enteira.

Cando o salgueiro chegou á ventá, ollou cara ao interior do cuarto. Os dous nenos durmían placidamente. O salgueiro quería asustalos novamente.

Empurrou a ventá e meteu as súas ramas dentro do cuarto. Primeiro acadou o Iago e logo a Patricia. Axiña os dous nenos empezaron a axitarse e deron espertado.

– O salgueiro! –berrou Iago.

– Está aquí! –engadiu Patricia.

A árbore viu que os nenos se asustaban de veras. Deulle moita pena. Non quería meterlles medo, aínda que sentía a necesidade de o facer. Entón díxolles:

– Perdoádeme, eu non quería, mais algo impúlsame a facelo...

Os nenos non se anoxaron coa árbore; todo o contrario, quixeron axudala. O salgueiro contoulles a súa historia.

– Antes de que construísen esta casa, aquí vivía unha bruxa malvada chamada Ceferina. Sempre estaba a facer beberaxes que lle saían fatal. Eu entón era só un escallo de árbore e tiven a mala sorte de que probou comigo unha beberaxe que facía andar as árbores... Mais aínda que o conseguiu, quedei moi triste para sempre, porque aquela beberaxe causaba moita pena.

– E que lle aconteceu á bruxa Ceferina? -quixo saber Patricia.

– Pois que un día, probando un dos seus feitizos, estoupou todo e ela saíu voando polos ares. Coido que a bruxa acabou no medio da selva ecuatorial. Despois, a cidade medrou para acó e neste sitio fixeron a vosa casa. Eu xa estaba aquí e deixáronme no voso xardín.

– Xa, mais segues a ser unha árbore triste –dixo Iago–. Por iso poste a asustar a xente.

– Si, eu non podo evitalo.

– Entón, hai que lograr que te aledes –engadiu Iago.

– Eu teño a solución! –exclamou Patricia.

– E cal é? –preguntou Iago.

– A miña ‘profe’ di que cando alguén está triste, o mellor é contarlle unhas boas piadas para que ría ás gargalladas.

Os dous nenos acompañaron o salgueiro ao seu sitio. Despois comezaron a lle contar todas as piadas que sabían. Mais como non abondaban, descargaron ducias e ducias de chistes da internet. Levaban os portátiles ao lado da árbore para que esta rise e rise sen parar.

Mais mesmo así, non abondou. Os rapaces pediron axuda aos seus colegas da escola. Foi un chamado urxente, un boca a orella moi eficaz acompañado de mensaxes nos foros da internet e nas redes sociais, con fotos do chorón camiñando e até dando puntapés a un balón e rompendo a seguir o vidro dunha xanela. Era espectacular!

Os compañeiros de Iago e de Patricia tomárono moi en serio e facían quendas para contar chistes que tomaban de todas partes.

Durante varios días, foron viñendo os seus amigos a contaren piadas á árbore e aos poucos as ramas do salgueiro fóronse elevando até que perdeu por completo o seu aspecto de tristura. As gargalladas do salgueiro sentíranse en toda a cidade e soaban moi ben. Á xente alegráballe moito sentir aqueles risos vexetais.

E xa despois de tres días seguidos de maratón de piadas (até o fillo do dono do bazar chinés viñera a contar piadas en chinés, mais o chorón entendíao igual), a árbore pediu por favor que parasen, que de tanto rir ía ter un ataque de impo. Grazas aos risos, limpara todas as toxinas que aínda lle quedaban.

Os nenos e a árbore tornáronse grandes amigos; desde entón, a árbore só saiu do seu sitio para xogar con eles no xardín... bo e tamén para botar algún partido de fútbol, porque adoraba ese deporte, mais daquela pedíanlle que xogase de dianteiro, porque de porteiro ocupaba toda a portaría.


   A nai  fechou o conto, deu un bico aos nenos, erroupounos e saiu do cuarto. Despois, encamiñouse para o xardín. En bata y chinelas, saíu. Ía unha noite espléndida. Achegouse a un robusto salgueiro. Cando estivo ao seu carón, saudouno, deulle unha palmada no tronco e díxolle:
    –Heiche contar a última piada que me contaron hoxe no traballo...

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O João Carapão procura inspiração [+6 anos].- XFC


O João Carapão olha pela janela.

Chove muito lá fora.

Chove imenso, tanto que as ruas semelham pequenos rios.

O João Carapão olha toda aquela chuva a cair sem parar.

Escuta as pingas caírem e fazerem “xoof-xoof”.

Mas ele não está triste porque chove.

Ele está triste porque perdeu a inspiração.

É terrível.

O João Carapão é compositor musical. Ele tem feito obras muito bonitas para orquestras.

Quando as pessoas soam as peças do João Carapão, os instrumentos vão harmoniosos, não soam como um conjunto de tolos a fazer ruído.

Mas assim eram as coisas antes.

Agora não.

Mesmo umas lágrimas caem pelo rosto do autor.

Começa a pensar que, se calhar, tem que abandonar a sua grande paixão: a música. Então lembra que, em criança, gostava da cozinha.

Bom, talvez é o momento de mudar de profissão.

Vai à cozinha e começa a preparar pratos. Apanha um livro de receitas e segue as instruções da omelete de cogumelos.

Bate os ovos, esmiúça os cogumelos, bota salsa aos punhados, confunde o sal com o açúcar, verte pimentão... Mas finalmente logra fazer a omelete...

Apanha o garfo e o garfo e começa a comer.

Puagh, que nojo de omelete!!

Tem um sabor terrível. Além disso, é possível que os cogumelos sejam venenosos, porque o João Carapão começa a sentir pruridos por todo o corpo e a sua face cobre-se de manchinhas vermelhas.

O doutor, quando o atende, diz-lhe que é uma intoxicação. Com efeito, os cogumelos eram venenosos, mas felizmente apenas um bocadinho venenosos.

Coitado o João Carapão. Tem que passar vários dias na cama.

Mas o pior é que ainda não descobriu qual é a sua verdadeira vocação.

Quando já se recupera da sua doença, decide experimentar com a pintura.

Na rua, segue a chover. Tantos dias a chover sem parar são terríveis, a gente perde a vontade de sair e o trânsito torna-se terrível.

Montado numa lancha de borracha, vai à loja e compra tudo o necessário para começar a cobrir uma tela de cores. Apanha o pincel e começa a bater para um lado e para outro, misturando tons e cores como um maluquinho.

Ele é feliz assim.

Mas quando acaba a sua obra, dá-se conta de que, além da tela, a metade do quarto está coberto também de pintura, pelo chão, pelos móveis, pelas paredes...

É um autêntico desastre.

Finalmente compreende que a pintura também não é o seu talento.

Mas ele segue determinado a experimentar mais coisas.

Fora, segue a chover com fúria, as ruas já são grandes rios.

Então começa escutar as gotas que caem no seu próprio quarto. Como vive numa casa humilde, a água da chuva escoa-se facilmente, mas com tanta chuva provavelmente até a casa de mais luxo teria acabado cheia de goteiras.

O João Carapão percebe que as gotas, ao caírem, têm ritmo.

Tem uma ideia. Coloca pratos, copos, garrafas e até uma frigideira no chão para as gotas caírem nos recipientes.

Mas não o faz para a água não molhar o chão. Na realidade, cada recipiente produz um som diferente quando a gota bate nele. De fato, após poucos minutos, as gotas, ao caírem, produzem uma percussão muito interessante.

O João Carapão fica contente. Aqueles sons já têm cadência, ritmo, são o início de uma composição.

Apanha o seu caderno, o lápis e começa a anotar o que ouve.


Para as pessoas normais, aquilo seria apenas uma coisa um bocadinho desagradável: são gotas a cair desordenadamente. Mas para o João Carapão soam muito harmoniosas.

Mas então o seu lápis perde a ponta. Procura outro em casa, mas não encontra nada.

Tem que apanhar outra vez a lancha de borracha e navegar até à loja para comprar outro lápis. É-lhe melhor comprar três para assim poder escrever mais sem se preocupar disso.

Quando volta, descobre que as gotas acabaram.

De fato está a parar de chover.

O João Carapão não está muito contente.

A sua composição ainda não está pronta. Como é que vai fazer?

Faltava-lhe tão pouco para ter toda a inspiração...

Finalmente sai o sol timidamente.

As nuvens vão-se retirando devagarzinho.

Os primeiros raios do sol começam a aquecer-lhe o rosto através do vidro da janela de sua casa.

O João Carapão olha para o seu caderno. Está cheio de notas que fazem todo o fundo de percussão de uma nova sinfonia, mas falta-lhe algo ainda.

Fica um bocadinho triste.

A inspiração, onde é que ela está?

Quando uns minutos depois tudo começa a voltar para a normalidade, os pássaros tornam a sair.

Pousam nos telhados, nas estátuas, nas árvores e até nalgum chapéu imenso de alguma senhora muito elegante que parece que leva um parque acima da cabeça.

De repente, os pássaros começam a cantar, já espalhados por toda a cidade.

É um grande prazer ouvi-los.

Talvez outro compositor poderia encontrar no cantos dos pássaros uma fonte de inspiração.

De fato o João Carapão tem colegas que passam o dia a ouvir os pássaros cantar nos parques públicos e nas lojas de animais de estimação, sempre com um caderno na mão, a tomarem notas dos sons produzidos por eles.

Mas o João Carapão descobre outra coisa.

Descobre os pássaros pousados nos fios da luz, a tomar o sol.

É uma fila muito comprida de cabos da luz que atravessam a sua rua, de um extremo para o outro.

São cinco fios paralelos.

Os pássaros pousam neles como querem.

Mas o João Carapão percebe que eles formam uma composição: os fios são o pentagrama e os pássaros são as notas.

Ele copia no seu caderno o que vê, traduzindo-o para a linguagem musical: dó, dó, mi, fá, ré...

E quando chega ao final da rua, é dizer, ao final da fila onde estão os pássaros, o João Carapão dá-se conta de que ainda lhe falta um bocadinho para acabar a sua composição.

Então tem uma ideia.

Põe-se a aplaudir desde a janela para os pássaros se espantarem.

Consegue-o. Os pássaros saem voando assustados, coitadinhos.

Mas após uns minutos, voltam a pousar nos cabos da luz.

E formam outra composição.

O João Carapão põe-se a copiar novamente.

E agora sim, agora já tem toda a composição.

E com o caderno completo, cheio de signos musicais, pentagramas, notas e até nódoas de molho de tomate, senta perante o piano e começa a soar.

Sai-lhe uma verdadeira sinfonia.

Soa muito bem. Agora o João Carapão fica contente, finalmente conseguiu criar uma nova peça e tem a certeza que terá muito sucesso.

E como lembrança das suas origens, põe-lhe um título bem estranho, mesmo misterioso: Sinfonia das gotas de pássaro... 

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terça-feira, dezembro 01, 2009

O avô teimoso [+8 anos].- XFC



O avô Joaquim era um avô muito fixe.

O seu neto, o Rui, adorava que ele fosse buscá-lo à escola.

Mesmo os seus companheiros tinham enveja, porque ninguém tinha um avô tão fixe como o avô Joaquim.

Ao Rui perguntaram-lhe se não vendiam avôs como o Joaquim nalguma loja, na net ou na televisão, mas ele com certeza nem o sabia; porém, disse que procuraria um avô como o seu para os companheiros terem um.

O avô Joaquim sempre trazia um cartão de iogurte de frutas para o Rui.

Dava-lho quando o menino saia pela porta da escola e sentavam num banco diante da escola.

E sempre o avô tirava ao chão o cartão depois de o menino ter acabado o iogurte.

Era um feio costume que ele tinha.

Se calhar, era o único defeito que o avô Joaquim tinha.

Bom, na realidade tinha ainda outro defeito: era imensamente teimoso.

Por isso, naquele dia aconteceram coisas realmente estranhas, esquisitas, inquietantes.

Tudo começou quando a um elfo lhe caiu o cartão de iogurte vazio acima da cabeça. Os elfos são invisíveis, mas quando algo lhes cai acima da cabeça zangam-se.

E aquele elfo estava muito chateado porque o avô tinha tirado aquele cartão de iogurte acima dele e, além disso, as gotas o banharam tudo.

Se outros elfos o tivessem visto, pensariam que se tratava de uma batida de frutas ambulante.

Seria o fim da dignidade daquele elfo, normalmente pacífico.

Por esse motivo, o elfo usou a sua magia.

Justo após tirar o cartão de iogurte no chão, o avô encontrou novamente o cartão entre as mãos.

De fato era como se não tivesse tirado o cartão ao chão.

Portanto, o avô volveu tirar ao cartão ao chão.

Logo, o cartão volveu às mãos do avô.

Cartão ao chão.

Cartão às mãos.

Cartão ao chão.

Cartão às mãos.

Cartão ao chão.

Cartão às mãos.

Cartão ao chão.

Cartão às mãos.

O Rui já estava farto daquilo. Despois de ver a mesma cena cinquenta e seis vezes, já começava a ter vontade de voltar para casa.

– Avô –disse o Rui–, não achas que deverias tirar esse cartão ao lixo?

O avô, embora fosse terrivelmente teimoso, devia ocupar-se primeiro do seu neto.

Tirou o cartão à lata do lixo.

E então ali ficou.

O cartão não voltou às suas mãos.

O elfo, já satisfeito, foi embora.

O Rui, também contente, recolheu a sua mochila e colocou-a nas costas.

O avô Joaquim, suspeitando que já tudo tinha concluído, meteu a mão na lata do lixo, pegou no cartão e tirou ao chão.

E é que ele sempre queria ter a última palavra...

Porém a última palavra ia tê-la um cãozinho simpático que recolheu o cartão do chão e seguiu o avô Joaquim e o seu neto Rui com o ditoso cartão na boca para lho devolver.

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